Cinco poemas de Rafael Cadenas

InquisidoresVan de un sitio a otro midiendo, anotando, mordiendo aquí, más allá, llenos de baba de pasado, muecas, rótulos. Indician, señalan, dictan, corrigen, acosan. Ahí, dicen, está el culpable. Nuestros códigos amaestrados lo perseguirán ladrando día y noche. Ahí está, nuestros mastines olisquean el rastro sucio. Él es la mancha en nuestras baldosas. Agravia nuestra pureza. Por el mundo, siempre, con sus libros de cuentas, sus lápices perversos, sus esto sí esto no, sus autos de fe, sus pócimas vengativas, extendiendo un rojo metro sobre el cuerpo que la jauría va a perseguir.Ahí está el que nos traicionó, dice. Escupamos, que ahí viene.Espiémoslo como un solo ojo.El poeta venezolano Rafael Cadenas, Premio Cervantes 2022Rara MateriaRara materia que no cedes razones.Si tocas el labio del amor es para herirlo,si llamas al pensamiento es para dejarlo secar.Cede alguna vez: regresa a tu reino oscuro.No es justo tu veneno restregando seda los sueños, incertidumbre al corazón,crecimiento a las secretas mutilaciones.Cede alguna vez: demasiado conoces.También puede leer: Cinco poemas de Walt WhitmanCiega, pestilente, enancada en la noriade la ilusión, aléjate del humano olorque destila nuestra debilidad:materia, rara materia.Disyuntiva La naturaleza de la poesía es inintencionada. Goran PalmYo quería escribirun poema,luego tuve la intenciónde no tener intencióny el poema se quedó allídetenido,atrapado,carbonizado entre la chispade las dos intencionesy aquílo dejo.He resuelto mis vínculosHe resuelto mis vínculosYa soy uno.Porque esta que ahora comienza es la temporada magnífica de la claridad donde sólo existe el haz indivisible de la amorosa conjunción. Ahora mi corazón silbante, clarividente, y numeroso riega sus sentencias prenatales, sus aromas yodados, sus impaciencias pueriles, sus rumores de moscardón, sus tinieblas fieles en la crueldad de estos parajes poblados por oscuros habitadores que suelen entregarse con frenesí a los desapacibles dioses de la espuma.No obstante, me irrita el tardío lienzo de los alcatraces porque no puedo descifrar su idioma. En cambio, me place el jardín donde habitan en espejos incomunicables los que han sido desterrados del amor.Fatídico, doble, sensual, echadas ya las cuentas para mis logros futuros, me han desposado con un nuevo esplendor.Fue el reino de las aguas.Hice mis particiones.Aguas en la memoria, absolutas como los desiertos, solamente el silencio del oro en el follaje puede compararse con su espíritu.Osaré recrearme en la evocación.Isla, deleitable antífona.Horma de los cuatro puntos.Asilo de los vientos sin paz.Adelantándome y retrocediendo como un preludio abro las tierras moradas.Una naranja resplandeciente, sola, sobre un lienzo como un deseo.La rama menos transparente de una constelaciónUn vaso de ron en las manos de un galeote.Un viaje.El monumento de la sal.Una flecha que se dispara sola.El beso, el ayuntamiento, el éxtasis y la culminación.Los supremos vaivenes de las ramas irredentas.Una colmena donde se oculta un arcoiris.El rebaño de los puentes cuando el día cesa.Nuncios de autodestrucción.Un final.Aquel alocado parloteo de los loros.Las salpicaduras de los bañistas.La hamaca que se balancea.Tomorrow.«Yo quería separarme de él. Te lo juro. Amenazó con matarme. No me dejes.»Los dados de la noche.Danzas frenéticas de seres que olvidaban 362 días del año.Sofocos de bailarines.Horóscopo. Aries. Persona hiperestésica, buen natural, deshilvanada.Una mano que se tiende.Alambradas. En torno el Orinoco, impasible vampiro.Una carta que promete ventura.Gloria con un conejo sobre el regazo.Kid.Otros.Mi frente que se enferma en los ojos de los ciegos.Drop me by the corner.Calles zumbantes.Civiles multicolores.Dominio del verde.El rostro de un verdugo en la taza de té.Aves, aves, aves celéreas, breves, intonsas.Adolescentes como lanzas de ébano.Una ciudad arrojándome del amor.No maternal, pero ama de llaves órficas y otras filiaciones.Gobernadores de las ciénagas.Ablaciones.Lutos seminales.Torres de caoba.Jazz bajo la noche blanca del Mar Caribe.Carrousel.Un lugar donde las brujas entierran a los niños abortados.Tabletas para matar.Pero allí hay, sin duda, un lugar bondadoso.Calles manchadas de fluidos vegetales, de baba ebria, de sexo negro, de mugres provisionales, de hálitos sacros, de africanas flexiones, de alas de loto, de mandarines venidos a menos, de dragones rotos, de fosforescencias de tigra, de aires balsámicos de amplios valles búdicos.Una mezquita que se baña al sol en las colinas. Aguas lustrales de una edad sólo divisible por potestad sin denominación.Armaduras de guerreros ya superados, en un museo.Salvation Army. Ellos nos salvarán de la misericordia divina, de estos jirones de sangre al mediodía, de este violento traje de días blancamente feroces, de la hoja de puñal, de las vestimentas crueles, del falso amor, de la pupila fija de los ahorcados, de la pieza no cobrada, de la sangre en la camisa, de la tierra que sube un milímetro cada día como cicuta, de los buques fantasmas, del santo suicidio, de la prostituta coloreada hasta las doce y luego carne fláccida de recién nacido, de la media luz o media oscuridad, de las auroras débiles, de los ídolos de bronce sobre el mar, de las respuestas a las interrogaciones y viceversa, del sueño donde se hunden bajeles blancos, de las profecías, encantamientos, dilapidaciones.DerrotaYo que no he tenido nunca un oficioque ante todo competidor me he sentido débilque perdí los mejores títulos para la vidaque apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarmees una solución)que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptosque me arrimo a las paredes para no caer del todoque soy objeto de risa para mí mismoque creí que mi padre era eternoque he sido humillado por profesores de literaturaque un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotadaque no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vidaque he sido abandonado por muchas personas porque casi no habloque tengo vergüenza por actos que no he cometidoque poco me ha faltado para echar a correr por la calleque he perdido un centro que nunca tuveque me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limboque no encontraré nunca quién me soporteque fui preterido en aras de personas más miserables que yoque seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas vecesmás burlado en mi ridícula ambiciónque estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")que nunca podré viajar a la Indiaque he recibido favores sin dar nada a cambioque ando por la ciudad de un lado a otro como una plumaque me dejo llevar por los otrosque no tengo personalidad ni quiero tenerlaque todo el día tapo mi rebeliónque no me he ido a las guerrillasque no he hecho nada por mi puebloque no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otrascuya enumeración sería interminableque no puedo salir de mi prisiónque he sido dado de baja en todas partes por inútilque en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día serenoque me niego a reconocer los hechosque siempre babeo sobre mi historiaque soy imbécil y más que imbécil de nacimientoque perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarloque no lloro cuando siento deseos de hacerloque llego tarde a todoque he sido arruinado por tantas marchas y contramarchasque ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecableque no soy lo que soy ni lo que no soyque a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horashaya sido humilde hasta igualarme a las piedrasque he vivido quince años en el mismo círculoque me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logradoque nunca usaré corbataque no encuentro mi cuerpoque he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme,barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación,mi extravío una frescura nueva, y obstinadamenteme suicido al alcance de la manome levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otrosy de mí hasta el día del juicio final.