Cinco poemas para recordar a Aurelio Arturo

LluviasOcurre asíla lluviacomienza un pausado silabeoen los lindos claros de bosquedonde el sol trisca y va juntandolas lentas sílabas y entoncessuelta la cantinelaasí principian esas lluvias inmemorialesde voz quejumbrosaque hablan de edades primitivasy arrullan generacionesy siguen narrando catástrofesy gloriasy poderosas germinacionescataclismosdiluvioshundimientos de pueblos y razasde ciudadeslluvias que vienen del fondo de milenioscon sus insidiosas cancionessu palabra germinal que hechiza y envuelvey sus fluidas rejas innumerablesque pueden ser prisioneso arpaso liraspero de prontose vuelven risueñas y esbeltasdanzanpueblan la tierra de hojas grandeslujosasde floresy de una alegría menuda y tiernacon palabra húmedasembaidorasnos hablan de países maravillososy de que los ríos bajan del cieloolvidamos su trenoy las amamos entonces porque son dócilesy nos ayudany fertilizan la ancha tierrala tierra negray verdey dorada.¿Quién es el poeta Aurelio Arturo?Aurelio Arturo fue un poeta colombiano nacido en La Unión, Nariño, que se convirtió en uno de los poetas más importantes del país en el siglo XX. Solo se publicó un libro bajo su autoría titulado Morada al Sur que contiene trece de sus poemas. Arturo publicó más de 70 piezas poéticas durante su juventud en diarios del país entre 1925 y 1970. SequíaPorque la sed había herido toda cosa,todo ser, toda tierra de hombres…Y nunca más volvería la lluvia.Y moría la aldea en el silencio de bronce.Los flacos perros alargaban sus lenguas hasta lasgalaxias.¿Y sólo en secreto saben hablar los bosques?Y la sed enseñaba palabras procaces,era un recuerdo de savias y frutas,era un lirio de hielo abierto en todo el cielo.y dijo el hombre: aquí junto a mi lechoperros de sed y fuego saltan a mi garganta...Pero más allá de las lontananzasoigo venir la lluvia danzando jubilosacon violetas y rosas,la siento venir en distancias de años,sus pies menudos, finos y saltarines.Si lloviera en la aldea,sobre los valles que bostezan secos,si lloviera sobre las alfombrasdel monte,sobre la noche de rocas amarillas.Una delgada aguja había,perdida,en la profusa sombra,una agujita de agua.Y la joven madre cobrizainclinada y desnuda como hoja de plátano,prendido de sus senostiene un hijo de barro,otros días los cielos tímidos descendíana picotear los granos en su palma de greda.¿Dónde el agua desnuda,el agua que brilla y canta?El agua es en la noche como una luz opaca.Y esa palabra húmeda sonando lejos en el monte.Ese fresco tambor no se sabe en dónde.¿De qué se trata la poesía de Aurelio Arturo?Gran parte de sus textos son recuerdos de su infancia en su tierra natal y se puede observar tres tópicos en su escritura: la naturaleza, las actividades del campo y el hogar. Según los estudiosos de su obra, Aurelio transfigura la épica (que una de sus características es la extensión) y la adapta a estrofas cortas donde logra condensar la narrativa si se quiere heroica del protagonista. SilencioCabelleras y sueños confundidoscubren los cuerpos como sordos musgosen la noche, en la sombra bordadorade terciopelos hondos y olvidos.Oros rielan el cielo como picosde aves que se abatieran en bandadas,negra comba incrustada de oros vivos,sobre aquel gran silencio de cadáveres.Y así solo, salvado de la sombra,junto a la biblioteca donde vagarumor de añosos troncos, oigo alzarsecomo el clamor ilímite de un valle.Ronco tambor entre la noche suenacuando están todos muertos, cuando todos,en el sueño, en la muerte, callan llenosde un silencio tan hondo como un grito.Róndeme el sueño de sedosas alas,róndeme cual laurel de oscuras hojasmas oh el gran huracán de los silencioshondos, de los silencios clamorosos.Y junto a aquel vivac de viejos libros,mientras sombra y silencio mueve, sordala noche que simula una arboleda,te busco en las honduras prodigiosas,ígnea, voraz, palabra encadenada.TodavíaCantaba una mujer, cantabasola creyéndose en la noche,en la noche, felposo valle.Cantaba y cuanto es dulcela voz de una mujer, esa lo era.Fluía de su labioamorosa la vida...la vida cuando ha sido bella.Cantaba una mujercomo en un hondo bosque, y sin mirarlayo la sabía tan dulce, tan hermosa.Cantaba, todavíacanta…InterludioDesde el lecho por la mañana soñando despierto,a través de las horas del día, oro o niebla,errante por la ciudad o ante la mesa de trabajo,¿a dónde mis pensamientos en reverente curva?Oyéndote desde lejos, aun de extremo a extremo,oyéndote como una lluvia invisible, un rocío.Sintiéndote en tus últimas palabras, alta,siempre al fondo de mis actos, de mis signos cordiales,de mis gestos, mis silencios, mis palabras y pausas.A través de las horas del día, de la noche-la noche avara pagando el día moneda a moneda-en los días que uno tras otro son la vida, la vidacon tus palabras, alta, tus palabras, llenas de rocío,oh tú que recoges en tu mano la pradera de mariposas.Desde el lecho por la mañana, a través de las horas,melodía, casi una luz que nunca es súbita,con tu ademán gentil, con tu gracia amorosa,oh tú que recoges en tus hombros un cielo de palomas.