"Hablo por mi diferencia": el poema-manifiesto de Pedro Lemebel

No soy Pasolini pidiendo explicacionesNo soy Ginsberg expulsado de CubaNo soy un marica disfrazado de poetaNo necesito disfrazAquí está mi caraHablo por mi diferenciaDefiendo lo que soyY no soy tan raroMe apesta la injusticiaY sospecho de esta cueca democráticaPero no me hable del proletariadoPorque ser pobre y maricón es peorHay que ser ácido para soportarloEs darle un rodeo a los machitos de la esquinaEs un padre que te odiaPorque al hijo se le dobla la patitaEs tener una madre de manos tajeadas por el cloroEnvejecidas de limpiezaAcunándote de enfermoPor malas costumbresPor mala suerteComo la dictaduraPeor que la dictaduraPorque la dictadura pasaY viene la democraciaY detrasito el socialismo¿Y entonces?¿Qué harán con nosotros compañero?¿Nos amarrarán de las trenzas en fardoscon destino a un sidario cubano?Nos meterán en algún tren de ninguna parteComo en el barco del general IbáñezDonde aprendimos a nadarPero ninguno llegó a la costaPor eso Valparaíso apagó sus luces rojasPor eso las casas de carambaLe brindaron una lágrima negraA los colizas comidos por las jaibasEse año que la Comisión de Derechos Humanosno recuerdaPor eso compañero le pregunto¿Existe aún el tren siberianode la propaganda reaccionaria?Ese tren que pasa por sus pupilasCuando mi voz se pone demasiado dulce¿Y usted?¿Qué hará con ese recuerdo de niñosPajeándonos y otras cosasEn las vacaciones de Cartagena?¿El futuro será en blanco y negro?¿El tiempo en noche y día laboralsin ambigüedades?¿No habrá un maricón en alguna esquinadesequilibrando el futuro de su hombre nuevo?¿Van a dejarnos bordar de pájaroslas banderas de la patria libre?El fusil se lo dejo a ustedQue tiene la sangre fríaY no es miedoEl miedo se me fue pasandoDe atajar cuchillosEn los sótanos sexuales donde anduveY no se sienta agredidoSi le hablo de estas cosasY le miro el bultoNo soy hipócrita¿Acaso las tetas de una mujerno lo hacen bajar la vista?¿No cree ustedque solos en la sierraalgo se nos iba a ocurrir?Aunque después me odiePor corromper su moral revolucionaria¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?Y no hablo de meterlo y sacarloY sacarlo y meterlo solamenteHablo de ternura compañeroUsted no sabeCómo cuesta encontrar el amorEn estas condicionesUsted no sabeQué es cargar con esta lepraLa gente guarda las distanciasLa gente comprende y dice:Es marica pero escribe bienEs marica pero es buen amigoSúper-buena-ondaYo no soy buena ondaYo acepto al mundoSin pedirle esa buena ondaPero igual se ríenTengo cicatrices de risas en la espaldaUsted cree que pienso con el potoY que al primer parrillazo de la CNILo iba a soltar todoNo sabe que la hombríaNunca la aprendí en los cuartelesMi hombría me la enseñó la nocheDetrás de un posteEsa hombría de la que usted se jactaSe la metieron en el regimientoUn milico asesinoDe esos que aún están en el poderMi hombría no la recibí del partidoPorque me rechazaron con risitasMuchas vecesMi hombría la aprendí participandoEn la dura de esos añosY se rieron de mi voz amariconadaGritando: Y va a caer, y va a caerY aunque usted grita como hombreNo ha conseguido que se vayaMi hombría fue la mordazaNo fue ir al estadioY agarrarme a combos por el Colo ColoEl fútbol es otra homosexualidad tapadaComo el box, la política y el vinoMi hombría fue morderme las burlasComer rabia para no matar a todo el mundoMi hombría es aceptarme diferenteSer cobarde es mucho más duroYo no pongo la otra mejillaPongo el culo compañeroY ésa es mi venganzaMi hombría espera pacienteQue los machos se hagan viejosPorque a esta altura del partidoLa izquierda tranza su culo lacioEn el parlamentoMi hombría fue difícilPor eso a este tren no me suboSin saber dónde vaYo no voy a cambiar por el marxismoQue me rechazó tantas vecesNo necesito cambiarSoy más subversivo que ustedNo voy a cambiar solamentePorque los pobres y los ricosA otro perro con ese huesoTampoco porque el capitalismo es injustoEn Nueva York los maricas se besan en la callePero esa parte se la dejo a ustedQue tanto le interesaQue la revolución no se pudra del todoA usted le doy este mensajeY no es por míYo estoy viejoY su utopía es para las generaciones futurasHay tantos niños que van a nacerCon una alita rotaY yo quiero que vuelen compañeroQue su revoluciónLes dé un pedazo de cielo rojoPara que puedan volar.