Tres poemas de Reinaldo Arenas

Introducción del símbolo de la feSé que más allá de la muerteestá la muerte,sé que más acá de la vidaestá la estafa.Sé que no existe el consueloque no existela anhelada tierra de mis sueñosni la desgarrada visión de nuestros héroes.Perote seguimos buscando, patria,en las traiciones del recién llegadoy en las mentiras del primer cronista.Sé que no existe el refugio del abrazoy que Dios es un estruendo de hojalata.Perote seguimos buscando, patria,en las amenazas del nuevo impostory en las palmas que revientan buldoceadas.Sé que no existe la visióndel que siempre parece entre las llamasque no existe la tierra presentida.Perote seguimos buscando, tierra,en el roer incesante de las aguas,en el reventar de mangos y mameyes,en el tecleteo de las estacionesy en la confusión de todos los gritos.Sé que no existe la zona del descansoque faltan alimentos para el sueño,que no hay puertas en medio del espantoPerote seguimos, buscando, puerta,en las costas usurpadas de metralla,en la caligrafía de los delincuentes,en el insustancial delirio de una conga.Séque hay un enorme torrente de ofensas aún guardadasy arsenales de armas estratégicas,que hay palabras malditas, que hay presionesy que en ningún sitio está el árbol que no existe.Perote seguimos buscando, árbol,en las madrugadas de cola para el pany en las noches de colas para el sueño.Te seguimos buscando, sueño,en las contradicciones de la historiaen los silbidos de las perseguidorasy en las paredes atestadas de blasfemias.Séque no hallaremos tiempoque no hay tiempo ya para gritar,que nos falta la memoria,que olvidamos el poema, que, aturdidos,acudimos a la última llamada(El agua, la cola del cigarro).Perote seguimos buscando, tiempo,en nuestro obligatorio concurrir a mítines,funerales y triunfos oficiales,y en las interminables jornadas en el campo.Te seguimos buscando, palabra,por sobre las charlas de las cacatúasy el que vendió su voz por un paseo,por sobre el cobarde que reconoce el llantopero tiene familias... y horas de recreo.Te seguimos trabajando, poema,por sobre la histeria de las multitudesy tras la consigna de los altavoces,más allá del ficticio esplendor y las promesas.Que es ridículo invocar la dichaque no existe 'la tierra tan deseada'que no hallarán calma nuestras furias.Todo eso lo sé.Pero te seguimos buscando, dicha,en la memoria de un gran latigazoy tras el escozor de la última patada.Te seguimos buscando, tierra,en el fatigado ademán de nuestros padresy en el obligatorio trotar de nuestras piernas.Te seguimos buscando, calma,en el infinito gravitar de nuestras furiasen el sitio donde confluyen nuestros huesosen los mosquitos que comparten nuestros cuerposen el acoso por sueños y acerasen el aullido del maren el sabor que perdieron los heladosen el olor del galán de nocheen la idea convertida en interjecciones ahogadasen las noches de abstinenciaen la lujuria elementalen el hambre de ayer que hoy hambrientos condenamosen la pasada humillación que hoy humillados denunciamos.En la censura de ayer que hoy amordazados señalamosen el día que estallaen los épicos suicidiosen el timo colectivoen el chantaje internacionalen el pueril aplauso de las multitudesen el reventar de cuerpos contra el muroen las mañanas ametralladasen la perenne infamiaen el impublicable ademán de los adolescentesen nuestra voracidad impostergableen el insolente estruendo de la primaveraen la ausencia de diosen la soledad perpetuay en el desesperado rodar hacia la muerteTe seguimos buscandote seguimoste seguimos.Ultima lunaPor qué esta sensación de ir a buscartehacia donde por mucho que vueleno he de hallarte.Qué terror sin tiempo ahora me impelea por sobre tanto terror siempre evocarte.No ha de encontrar sosiego nuestra pena(que hallarlo sería comenzar otra condena)y por lo mismo jamás cesaré de contemplarte.Luna, una vez más aquí estoy detenidoen la encrucijada de múltiples espantos.El pasado es todo lo perdidoy si del presente me levantoes para ver que estoy herido(y de muerte)porque ya el futuro lo he vivido.Ésa, indiscutiblemente, ésa es la suerteque por venir del infierno arrostro.Extraña amante,sólo me queda contemplar tu rostro(que es el mío)porque tú y yo somos un ríoque recorre un páramo incesante,circular e infinito:un solo grito.No es el muerto quien provoca el estuporNo es el muerto quien provoca el estupores la sorpresa de ver cómo olvidamossu propia muerte, nuestro gran dolor.Queda el muerto, nosotros nos marchamos.No es el muerto, no, quien se retira.Somos nosotros que vamos discutiendo,sobre el cadáver que mudo nos mira,la posibilidad de seguir sobreviviendo.Cuando en la memoria al muerto divisamos(juegos del tiempo, macabro escandiador)no es pues al muerto a quien estamos viendo:Somos nosotros que tétricos quedamosal ver cómo miramos sin horroral que en el gran horror se va pudriendo.