Cinco poemas de escritores colombianos que debe conocer

Desde diferentes partes del país y viviendo fuera de Colombia, la poesía emerge como un género que se aleja cada vez más de los círculos cerrados y se abre paso entre la música, las migraciones y la academia. Los poemas que leerán a continuación pertenecen a autoras y a un autor que buscan a través de la creación el movimiento. Cada uno de ellos ha dedicado su trabajo a la exploración de narrativas diversas; Verónica Matallana Chaves, por ejemplo, ha realizado un trabajo de archivo y collage en el que ubica en el centro la pregunta sobre lo vegetal. ¿Cómo somos lo que somos en la naturaleza que habitamos?, puede ser una de los interrogantes que surgen en su proceso. A Diego Santamaría, por su parte, le interesa el sonido y las formas en las que la palabra y la música rompen los límites de los formatos. Su poesía está generalmente escenificada entre algo que no podríamos llamar canciones, pero tampoco podríamos decirles solo ruido. Camila Taborda, una poeta antioqueña, escudriña en el pasado de su existencia y como una epifanía nos presenta versos dolorosos, atroces y magníficos. No hay escapatoria después de leerla y, para finalizar, tenemos a Juliana Osorno-Ángel y a María A. Argel Guerra: ambas desde la frontera, la primera desde Sao Paulo y Argel desde Nueva York, ubicadas en un mapa regido por su lengua y por un pasado de barrios de la costa y el centro del país. Todo lo que dicen sus poemas habla de mujeres que crecieron en contra incluso de sí mismas y habitan un mundo dividido. Espíritus en diáspora. Es importante para la tradición literaria que haya un surgimiento de voces, pero es más importante que estas voces sean reconocidas, publicadas y compartidas. Esta es una pequeña muestra para rescatar universos que se conectan sin siquiera saberlo. Abismo nuevoEn el centro del patio,Encontramos abierta la tierraestrenamos abismopara suponerestruendosos estornudosen corosuelen detonar las alarmas,diluvios de alcoholes,pero eso no fuelos profetas del instintohan dicho que una vezse hace el ruido en tihay que correr hacia él.si escuché un trueno,puede que crezcaun rayo con frutoshay radiantes jugospara cada sedsi escuché una quejapodríamos regarlay desconfiar de sus brazosmoviéndose bajo la tierra¿a dónde corro si el que suena es mi trueno,si el grito es mío,si yo hago el ruido del estruendo?Diego Santamaría, BogotáBanco de la RepúblicaEn diez días ha muerto mamá.El tiempo no retrocedeLa cicatriz está vivaVuelvo a ella como si todos los dolores fuesen uno sólo.Siempre que es el día de la madreluego muere mamáEs una misma incertidumbre cerrándose sobre mí.extendiéndose sobre lo que seráaplastando mis párpadosmatándome también a mí¿Quién sobrevive aquí?Mi memoria es una res marcadapor aquel veinte de mayo.Ya me fui de Medellínsalí a hacerme grandeTal vez nadie lo sepapero dentro soy un espíritu asustadoun conjunto de bebé temblorosoalguien que no se encuentraA dónde iré a curarmesi en todos lados me topo heridas.En diez días habrá muerto mamá,han pasado ocho años,un ocho infinito, incalculable,han pasado tantos y tantas¿Dónde estoy?Soy la excusa de mi madreSu muerte, mi excusa perfecta.Nadie se mete con los muertosy a los vivos nos lleva el diablo.¿De dónde me fui?Soy una mujer,una tumbaun escritorio ahogado en papelesuna firma sin firmarel llanto mudo de mi abuelael cabello naciente de mi mujer.Me acecha una responsabilidad interna,sin nombre,una dirección desconocida.el tedio de todos los que se quedancomo un perro que se huele la cola dando vueltas.Soy la soledad queriendo estar sola.Repaso mi nombre.¿Existirá la fuente de las respuestas?Me burlo en otros de lo que soy.¿En qué lugar me dejé?¿En cuáles corazones habito?Madre, encima de mí están las nubes.A veces voy al marvivo en una ciudad en la que no vivistetodavía te busco en el transporte públicoen el calor de los cuerpos en la oscuridadesperando tus respuestas,un nido de consuelo.Quisiera desembarazarme de míde quien ya no soy.Preñarme en un encuentro con la verdad.Robarme la vivacidad que enterramosuna mañana de sábadopor la que no lloro más.Cambiarme este cuerpo por unas alasDejar de perseguir la paz en la marihuana.¿Cuándo dejaré de existir?Faltan diez días para que muerasNo extraño nadaEs igual a decir: no hay deseos aquí.El tiempo es invisible.Mamá:Me extraño a mí.Camila Taborda, Concepción, Antioquia. *Sé la destructorarómpelo todono te bañes, muerde y araña.Crea callos,hiéretepero hiérelos más.Haz de tu hogar un lugar inhabitable y vete al monte.Deja que elloslimpien los destrozos.Juliana Ángel-Osorno, Sao PauloPalabraDar nacimiento a una serpiente para desenredar las entrañas hechas raíz en el vientre infértilDomarla Intento domarlaHasta que escapa por mi bocaLe nacen pies brazosSe hace independientesiembra su venenoen quien le dio de comerVerónica Matallana Chaves, Bogotá*donde crecíhabía una calle oscurasilenciosa alejada de todoque transitábamosen vehículos adolescentesreíamos allí fumábamos allínos confundíamos con las sombrasde salvajes arbustoslas rodillas los codosse nos teñían de tierratodo lo hacíamos de nochemi mamá no me deja pero igual te besote atrevías a decirmefue entonces cuando aprendíel sonido de los gatosapareándoseel de las lagartijascongeladasen los marcos de las ventanasy el de un pájaroal que nunca llegué a verfue entonces tambiéncuando aprendí a tocar otras carascon desparpajode aquellos días guardouna marca lunarsobre el dorso de la mano derechaque es con la que escribosin embargohe olvidado tantocomo si hubiera tenido que solaparmesobre mí mismapara existirel horizontese extendíadesde aquella callemaleza negra abundantedespués de eso estamos tu y yome decías con los labios azulespor las paletitas de mentaque comíamospara ocultar el olora alcoholahora estoy muy lejosy ya no te amolos párpados de la gentesus maneras de mirar el relojde cabecearde dar las graciasparecen el revésde nuestra infanciaen estas grandes ciudadesme dedico a soñarcon una mujer sin rostroni certezasque bien pudo haberme miradopor primera vezdesde aquel horizonte oscurolo digoporqueinclusoen el más extranjerode los paisajessigo siendouna niñaMaría A. Argel Guerra, Nueva York