Edgar Allan Poe, el costado más oscuro del corazón

La imagen de Edgar Allan Poe como mórbido cultivador de la literatura de terror ha entorpecido en ocasiones la justa apreciación de su trascendencia literaria. Ciertamente fue el gran maestro del género, e inauguró además el relato policial y la ciencia ficción; pero, sobre todo, revalorizó y revitalizó el cuento tanto desde sus escritos teóricos como en su praxis literaria, demostrando que su potencial expresivo nada tenía que envidiar a la novela y otorgando al relato breve la dignidad y el prestigio que modernamente posee.SoloDesde el tiempo de mi infancia no he sidocomo otros eran, no he vistocomo otros veían, no pude traermis pasiones de una simple primavera.De la misma fuente no he tomadomi pesar, no podría despertarmi corazón al júbilo con el mismo tono;Y todo lo que amé, lo amé Solo.Entonces -en mi infancia- en el albade la vida más tempestuosa, se sacóde cada profundidad de lo bueno y lo maloel misterio que todavía me ata:Del torrente, o la fuente,Del risco rojo de la montaña,Del sol que giraba a mi alrededoren su otoño teñido de oro,Del rayo en el cielocuando pasaba volando cerca de mí,Del trueno y la tormenta,Y la nube que tomó la forma(Cuando el resto del Cielo era azul)De un demonio ante mi vista.¿Deseas que te amen?¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,El rumbo de tu corazón.Sólo aquello que eres has de serY aquello que no eres, no.Así, en el mundo, tu modo sutil,Tu gracia, tu bellísimo ser,Serán objeto de elogio sin finY el amor... un sencillo deber.A ...Las enramadas donde veoen sueños, las más variadasaves cantoras, son labios y sontus musicales palabras susurradas.Tus ojos, entronizados en el cielo,caen al fin desesperadamente¡oh Dios!, en mi funérea mentecomo luz de estrellas sobre un velo.Oh, tu corazón... suspiro al despertary duermo para soñar hasta que raya el díaen la verdad que el oro jamás podrá comprary en las bagatelas que sí podría.Amigos que por siempre nos dejaron...Amigos que por siemprenos dejaron,caros amigos para siempre idos,fuera del Tiempoy fuera del Espacio!Para el alma nutrida de pesares,para el transido corazón, acaso".El valle de la inquietudHubo aquí un valle antaño, callado y sonriente,donde nadie habitaba:partiéronse las gentes a la guerra,dejando a los luceros, de ojos dulces,que velaran, de noche, desde azuladas torres,las flores, y en el centro del valle, cada día,la roja luz del sol se posaba, indolente.Mas ya quien lo visite advertiríala inquietud de ese valle melancólico.No hay en él nada quieto,sino el aire, que amparaaquella soledad de maravilla.¡Ah! Ningún viento mece aquellos árboles,que palpitan al modo de los helados maresen torno de las Hébridas brumosas.¡Ah! Ningún viento arrastra aquellas nubes,que crujen levemente por el cielo intranquilo,turbadas desde el alba hasta la noche,sobre las violetas que allí yacen,como ojos humanos de mil suertes,sobre ondulantes lirios,que lloran en las tumbas ignoradas.Ondulan, y de sus fragantes cimascae eterno rocío, gota a gota.Lloran, y por sus tallos delicados,como aljófar, van lágrimas perennes.Lucero vespertinoOcurrió una medianochea mediados de verano;lucían pálidas estrellastras el potente halode una luna clara y fríaque iluminaba las olasrodeada de planetas,esclavos de su señora.Detuve mi miradaen su sonrisa helada-demasiado helada para mí-;una nube le puso un velode lanudo terciopeloy entonces me fijé en ti.Lucero orgulloso,remoto, glorioso,yo siempre tu brillo preferí;pues mi alma jaleala orgullosa tareaque cumples de la noche a la mañana,y admiro más, desde luego,tu lejanísimo fuegoque esa otra luz, más fría, más cercana.Un sueño¡Recibe en la frente este beso!Y, por librarme de un pesoantes de partir, confiesoque acertaste si creíasque han sido un sueño mis días;¿Pero es acaso menos graveque la esperanza se acabede noche o a pleno sol,con o sin una visión?Hasta nuestro último empeñoes sólo un sueño dentro de un sueno.Frente a la mar rugienteque castiga esta rompientetengo en la palma apretadagranos de arena dorada.¡Son pocos! Y en un momentose me escurren y yo sientosurgir en mí este lamento:¡Oh Dios! ¿Por qué no puedoretenerlos en mis dedos?¡Oh Dios! ¡Si yo pudierasalvar uno de la marea!¿Hasta nuestro último empeñoes sólo un sueño dentro de un sueño?