Cinco poemas para reflexionar sobre la migración

"Los emigrantes, ahora", de Eduardo GaleanoDesde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar y los salmones y las truchas en busca de sus ríos. Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.No son libres, en cambio, los caminos del éxodo humano.En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hacia el poniente.Les han robado su lugar en el mundo. Han sido despojados de sus trabajos y sus tierras. Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices. Algunos consiguen colarse. Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas, o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.Sebastião Salgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años. De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes. Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben, todas, en un segundo. Suma solamente un segundo toda la luz que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías: apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo."La bestia" (fragmento), de Daniel Rodríguez MoyaTan filoso es el viento que provocala marcha de la herrumbresobre largos raíles,travesaños del óxido…Y qué difícil esignorar el cansancio, mantener la vigiliadesde Ciudad Hidalgohasta Nuevo Laredo,sobre el ‘Chiapas-Mayab’ que el sol inflama.Nadie duerme en el tren,sobre el tren.Agarrados al trentodos buscan llegar a una frontera,a un sueño dibujado como un mapacon líneas de colores:una larga y azul que brilla como un ríoque ahoga como un pozo.Atrás quedan los niños y su interrogación,las manos destrozadas de las maquiladorasque en un gesto invisibledicen adiós,espérenme,es posible que un día me encarame a un vagón.Queda atrás Guatemala,Honduras, Nicaragua, El Salvador,un corazón de tierra que late acelerado.Las gentes congregadas muy cerca de la víacon un trago en la mano,el olor a fritanga y a tortillacomo si fueran fiestas patronales,esperando el momento para subir primero,y no quedarse en el andén del polvo,montar sobre ‘La Bestia’, en el ‘Tren de la Muerte’o esperar escondidos adelante,en los cañaverales,con un rumor inquieto.Y esquivar a la migra.Después habrá silencio durante todo el día,un silencio asfixiante,como un arco tensado que no escogió dianay una tristezade funeral sin cuerpoy paz de cementerio.Es mejor no pensar en las mutilaciones,en la muerte segura que hay detrás de un descuidoo en los rostros tatuados.Amenazan igual que los jaguares,aprovechan la noche y sus fantasmasy ya todo es dolor y más tragedia.Es tan lenta la noche mexicana…Bajo la luna inquietauna herida de hierro y de listonestraza un perfil oscuro,un reguero de sangre que seguir.El olor de la lluvia sobre la tierra secaSe corrompe mezclado con sudor y gasóleo.Es agua que no limpia, que no calma la sed,que sucia se derramaentre las grietas de la vieja máquina,una oscura metáfora del animal dormido."Anfibios", de Joseph O. LegaspiLos anfibios viven en ambas.Los migrantes dejan su tierra,endurecen en el mar.Fuera del agua.En griego, anfibio significa“en ambos lados de la vida”.Terra et Aqua. Costa.En agua fresca:los anfibios dejanhuevos sin hueso;los migrantes dan luza americanos.Renacuajos y ranillasse transforman: branquiasa edad temprana. En tierra,a los anfibios les crecen pulmones.A los migrantes les crecen pulmones.Con la piel húmeda,los anfibios se oxigenan.Los migrantes se desgastany duermen sin aliento.Piel que da glándula.Ojo que da párpado.Los anfibios buscan tierra; los migrantes otras tierras.Sus colores brillan, camuflaje.Se sabe que caendel cielo.Bajo la lluvia se sienten en casa.💬 Síganos en nuestro canal de Whatsapp aquí."Bajo la lluvia ajena V", de Juan Gelmande los deberes del exilio:no olvidar el exilio/combatir a la lengua que combate al exiliono olvidar el exilio/ o sea la tierra/o sea la patria o lechita o pañuelodonde vibrábamos/ donde niñábamos/no olvidar las razones del exilio/la dictadura militar/ los erroresque cometimos por vos/ contra vos/tierra de la que somos y nos erasa nuestros pies/ como alba tendida/y vos/ corazoncito que miráscualquier mañana como olvido/no te olvides de olvidar olvidarte"Mitad mexicano", de Juan Felipe HerreraExtraño es ser mitad mexicano, déjame ponerlo de este modoyo soy mexicano + mexicano, entonces, queda la cuestión de la mitaddecir mexicano sin la mitad, bueno, eso quiere decir otra cosauno puede decir solamente mexicanoy entonces pensar en pirámides, vetas de obsidiana, códices de fuego, diosas conrostros desollados, zarpas en los pies y cráneos como cinturones—esto no es mexicanoestas son existencias, eso es decir:esclavitud, tendones, corazones destazados sacrificios por el continuumgalaxias y quarks, la leche cósmica que fluye al interior de los árbolesluego oscuridadQué es lo otro —Sí,eso también es mexicano, aun sin forma, salpicado de partículas.Piezas europeas? Decir Colonia o Poder es incorrectomejor pensar en Kant en su diminuto cuartoarrastrando sus calcetines negros en busca de la noción del tiempoo Einstein volviendo sobre la ecuación erróneaacerca del modo en que la luz se curva —todo esto tiene que ver conEl medio, el medio-algo, cuando se es medio-alguienTiempoLuzCómo ellos te acechan y cómo tú les imploras,todo esto se convierte en tu proyecto de por vida, esto estú eres mexicano. Una mitad mexicano la otra mitadmexicano. Entonces, la mitad en contra de sí misma.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.