Cinco poemas de escritores sudafricanos

"Diálogo con el sol", de Zachariah Rapolalas lágrimas que derramo vienenmenos saturadas de trazas de cloruroentre mis poros escapan del sudorrinden homenaje a la vejeznacemos cuando queremosy barajamos las sombras circundantespara perfeccionar nuestro diálogo con el solel ciclo de la vida es tediosoel amanecer y el atardecerson sílabas monótonas."En el nombre de Amandla", de Vonani BilaEn el nombre de Amandladime qué ha cambiado en este pueblono hay víveres en la cocinaniños desnudos con grietas en los labios no pueden ir a la escuelaalgún otro niño hambriento fue arrollado por el coche de un hombre ricoel niño nos ha dejado, el hombre rico contribuyó con un ataúd baratotodo el mundo pensó que se pudriría en la cárcel.Es invierno, la escuela no tiene bancas, libros, ventanasnuestros líderes mandan a sus hijos a escuelas privadaspregúntales a ellos.En el nombre de Amandladime qué ha cambiado en este puebloese grifo está secocarraspea aire calientela bomba está muertala abuelita no tiene efectivo para comprar diéselcamina distancias para acarrear agua suciadel estanque inmóvil,de la presa envenenadadonde la gente comparte el agua con los animalesla abuelita lava con una jícara roja rajadaella compra agua y empuja una carretillaElla es grande, ¡70!su cabaña colapsó durante los días de la inundaciónella sobrevivió porque estaba ocupada recolectando leña en el monteella espero por su pensión a los 60 años de edadella hace una fila empujando y arrastrando los piesalguien de su edad colapsa bajo el asfixiante solella cierra sus ojos, aspira rapé, estornuda,escurren lágrimas en sus mejillasella consigue su pensión, es un cheque.En el nombre de Amandladime qué ha cambiado en este puebloMagogo toma un taxi al centrolos jóvenes no quieren sentarse junto a elladicen que huele a orinesella compra una lata de parafina, una cobija y un polloella compra harina de maíz a cuentasus hijas, ahora madres, quieren su parteel gobierno da $110 por hijoabuelita paga a la sociedad funeraria cada mesella no quiere ser enterrada en una sábanala gente no querrá venir al funeral sin una vaca en sacrificioella habla sola, predice la muerte en cualquier momento a partir de ahoraella es llamada cheque por sus propias hijassus esposos están desempleadosellos tejen y venden cestas, fuman BB y toman mqombhotiellos esperan llegar a 65 para acariciar las monedasMagogo se lava con una jícara roja rajadaella quiere darse un baño antes de morirella llama a Mandela Mondelaella sólo vota por la ANC¿Por qué?En el nombre de Amandladime qué ha cambiado en este puebloestamos en problemasnuestra electricidad es débilse apaga todo cuando usas una parrillase detiene cuando lluevese va volando con el vientoViene el invierno —el municipio la cortaráPobre hombre negro con atrasosde regreso a mbhawula y malahlaMegogo tiene fríoduerme junto al fuego quemándole los piesel brasero emite gas,ella toserá coágulos de sangreel empleado de salud en la clínicale dará paracetamolEn el santo nombre de Amandladime qué ha cambiado en este pueblonuestra casa del RDP filtra cuando llueveno podemos adecuarnos, es un excusadolos vemos y los escuchamos haciendo el amoren un cuarto dividido por una cortinano puede haber ningún secretonosotros dormimos en la cocinanos levantamos temprano como elefantesVerwoerd, mi enemigo, construye casas mucho más grandesTrevor Manuel no puede para de comprar submarinos Corvett’s y Jets de combatenuestros impuestos pueden hacer algo mejorla guerra está por venirnos han dicho."Tierra adentro", de Koleka PutumaLleva fuerza el luto,desmoronarse,cosas que gotean, genteque jamás volverá a ti.Y aun así,nos enseñanque el luto es lo opuesto de la fuerza.Cuántxs de nosotrxs hemos visto llorar a nuestras madresese tipo de llantoque te dejaempapadx en las costuras,ahogadx en agua salada,rogando auxilio con los brazos.El tipocon el que regateaspara que te deje marcharcon vida."Silencios cultivados", de Pitika NtuliNo me hables de silencios cultivadosDe libros bancarios manchados de sangreYDe risas serviles que se trasformanEn gritos demenciales detrás de las barricadas del “hogar”No me hables de sueños que desaparecenDe hojas que cantan y de pétalos que sonríenQue se han transformado en los ecos de la memoriaEn lugar de ello¡Furia! Furia con todos tus pulmonesA todos aquellos que le roban a tus padres sus sueños y su dignidadQue hablan tu lenguaje¡para seducirte hacia la pobrezaY el silencio!"Líder recuerda", de Gcina MhlopheRecuerda, líderel tiempo que pasasteluchando por tu libertady la de tu puebloEl tiempo que jugaste al esconditecon el opresorhasta que al fin te atrapóTe dejó entre cadenas y grilletesTe arrojó a la cárcelcreyendo desde su corazón infectoque nunca másverías la luz del díaRecuerda, líderla fuerza con la que luchasteTu espíritu amante de la libertadpateando duro y rehusándose a morirTu visión de un futuro mejorque te daba energía y resistencia inconmensurablesen esa cruel cámara de torturasmientras tu cuerpo yacía sobre el frío suelo de concretoTu espíritu huía por la ventanae iba a mezclarse con otros espíritusde luchadores por la libertad sin finen lo profundo de los bosques tropicales africanosdonde la humedad ecuatorial susurrabaaquel mensaje eterno que saben todos los libertadores;‘No te rindasNo te rindasToma, lleva contigo Amor Respeto por ti mismo Entrega ¡Lucha por tu pueblo!’No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.