Cinco poemas de Oscar Wilde

APOLOGÍA¿Es tu voluntad que yo crezca y decline?Trueca mi paño de oro por la gris estameñay teje a tu antojo esa tela de angustiacuya hebra más brillante es día malgastado.¿Es tu voluntad - Amor que tanto amo -que la Casa de mi Alma sea lugar atormentadodonde deban morar, cual malvados amantes,la llama inextinguible y el gusano inmortal?Si tal es tu voluntad la he de sobrellevary venderé ambición en el mercado,y dejaré que el gris fracaso sea mi pelajey que en mi corazón cave el dolor su tumba.Tal vez sea mejor así - al menosno hice de mi corazón algo de piedra,ni privé a mi juventud de su pródigo festín,ni caminé donde lo Bello es ignorado.SONETO A LA LIBERTADNo es que a tus hijos, de pupilas laciasque apenas su congoja admiten very mentes que prefieren no saber,yo ame -es que el rugir de tus Democracias,tus reinos del Terror, tus Anarquíascual mar reflejan mi animosidady a mi ira un hermano dan- ¡Libertad!sólo así tus dísonas melodíasllorando alegran mi alma, ya los juecestodos, a mal de látigo y andanadasrobasen a los pueblos sus derechosque no me inmute -y a pesar de los hechos,los Cristos muriendo en las barricadassabe Dios que estoy con ellos, a veces.A MI MUJERNo puedo escribir majestuoso proemiocomo preludio a mi canción,de poeta a poema,me atrevería a decir.Pues si de estos pétalos caídosuno te pareciera bello,irá el amor por el airehasta detenerse en tu cabello.Y cuando el viento e invierno endurezcantoda la tierra sin amor,dirá un susurro algo del jardíny tú lo entenderás.LA TUMBA DE KEATSLibre de la injusticia del mundo y su dolor,descansa al fin bajo el velo azul de Dios:arrebatado a la vida cuando vida y amor eran nuevos,el mártir más joven yace aquí,justo cual Sebastián y tan temprano muerto.Ningún ciprés ensombrece su tumba, ni tejo funeral,sino amables violetas con el rocío llorandosobre sus huesos tejen cadena de perenne floración.¡Oh, altivo corazón que destruyó el dolor!¡Oh, los labios más dulces desde los de Mitilene!¡Oh, pintor-poeta de nuestra tierra inglesa!Tu nombre inscribióse en el agua; y habrá de perdurar:lágrimas como las mías conservarán tu memoria verde,como el pote de albahaca Isabella.FLORES DE AMORAmor, no te culpo; la culpa fue mía,no hubiera yo sido de arcilla comúnhabría escalado alturas más altas aún no alcanzadas,visto aire más lleno, y día más pleno.Desde mi locura de pasión gastadahabría tañido más clara canción,encendido luz más luminosa, libertad más libre,luchado con malas cabezas de hidra.Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse músicapor besos que sólo hicieran sangrar,habrías caminado con Bice y los ángelesen el prado verde y esmaltado.Si hubiera seguido el camino en que Dante vieralos siete círculos brillantes,¡Ay!, tal vez observara los cielos abrirse, comose abrieran para el florentino.Y las poderosas naciones me habrían coronado,a mí que no tengo nombre ni corona;y un alba oriental me hallaría postradoal umbral de la Casa de la Fama.Me habría sentado en el círculo de mármol dondeel más viejo bardo es como el más joven,y la flauta siempre produce su miel, y cuerdasde lira están siempre prestas.Hubiera Keats sacado sus rizos himeneosdel vino con adormidera,habría besado mi frente con boca de ambrosía,tomado la mano del noble amor en la mía.Y en primavera, cuando flor de manzanoacaricia un pecho bruñido de paloma,dos jóvenes amantes yaciendo en la huertahabrían leído nuestra historia de amor.Habrían leído la leyenda de mi pasión, conocidoel amargo secreto de mi corazón,habrían besado igual que nosotros, sin estardestinados por siempre a separarse.Pues la roja flor de nuestra vida es roídapor el gusano de la verdady ninguna mano puede recoger los restos caídos:pétalos de rosa juventud.Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, qué máspodía hacer un muchacho,cuando el diente del tiempo devora y los silenciososaños persiguen!Sin timón, vamos a la deriva en la tempestady cuando la tormenta de juventud ha pasado,sin lira, sin laúd ni coro, la Muerte,el piloto silencioso, arriba al fin.Y en la tumba no hay placer, pues el ciegogusano se ceba en la raíz,y el Deseo tiembla hasta tornarse ceniza,y el árbol de la pasión ya no tiene fruto.¡Ah!, qué más debía hacer sino amarte; aúnla madre de Dios me era menos querida,y menos querida la elevación citérea desde el marcomo un lirio argénteo.He elegido, he vivido mis poemas y, aunquela juventud se fuera en días perdidos,hallé mejor la corona de mirto del amanteque la de laurel del poeta.

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